Сайт начинающего писателя

Прощение.

Однажды, а быть может некогда,
Свет падёт на та тени наши,
Увидим мы грехи, что сами сотворили.
Увидим мы печаль, что так противна,
Но мила, мила по своему, мила как смерть.
Но страха нет, как нет у нас прощенья –
Остаток света – вот наш путь,
Который нам как будто камень,
Что на душе висит тяжёлой ношей.
Неподъемной, как гора, что веками на земле,
Но бьют её порывы ветра,
И точит медленно вода, свой путь ища.

Искать в тени без фонаря – вот участь наша.
Прощение просить – ну что же, справедливо.
Мы заслужили кару, а прощения – нет.
Мы искривили призму, подаренную свыше,
Через которую на мир смотрели, Богам подобно.
Видать за это и прокляли – на алтарь преподнесли
Тщеславия и алчности, жителей небесных.
Прокляли нас сами проклятые не однажды,
А всегда мы здесь были и мы по праву заслужили,
То что прощеньем называется, Прощение заслужили!
Прощение, на которое ушёл не один герой,
Откуп заплатили мы сполна – мы не жильцы –
Что же они хотят забрать ещё – быть может, душу?
Тогда зачем же проклинать? Не нам судить –
Не судьи мы – мы осуждены, осуждены по праву,
Что дал Творец своим рабам как панацею,
В надежде в то, что бессмертие будет им как лупа –
Через которую увидят все пороки и всё вину Наместники.
Но он ошибся – или нет? Ведь не ошибается же он,
Так же нам тварям, ползающим под лупой тех, кто предаёт,
Что нам ожидать? От куда удар нам надо принимать?
Сверху? Снизу? Или от друзей своих же?
Мы стали верить в то что нас предадут - вот
Вот чего добились мы! Мы добились недоверья.
А за это нет нам прощенья!
Нет прощения! Я принимаю это! Я не боюсь больше!
Ведь платим мы все, за поступки свои же!