Сумасшедший бред

Я тот – кто вечно пьян, от той тоски, что жизнью ты называешь.

Я вечно в поиске того, что ты под радостью скрываешь.

Я тот, кому последний стих лишь гробовщик пьяный посвятит,

Я тот кто забыт всеми – я тот кого помнить не захотят.

Вечен в поиске тоски, что радость доставляет,

В поисках сырого пламени, что ярче солнца,

Я тот, кто будет  с вами в миг последний - начала жизни,

Той, что так скоротечна и смешна, как ночь с тобой.

Я не смеюсь я больше не хочу ведь он смешён.

Смешён и я если говорю такую ересь.

Все мы смешны – смешны как комедианты,

В труппе что в костре бытовой печали затвердела,

Последний путь – что я вам дарю от сердца,

Он будут ваш по праву, ведь бесправен я.

И нет мне прав на счастья, горесть, ненависть и лож.

Я тот поэт что вечна в поисках того, что невозможно сотворить,

Сотворить печальный взор на вечеринки пьяной,

Сотворить любовь с тобой как в прошлый раз.

Любовь – она ведь зла, как все мы таим угрозу.

Она стоит за спинами у нас и медленно нож, поднося к гортани

Шепчет сладостные речи в мёд ненависть вливая.

И будет горек сладкий привкус твоих губ.

И будет вечна неразбериха в тех, кто среди нас.

Я тот поэт, что ненависть прельщает, что новость старую играет.

Играет на флейте той, что в боях под мозгом у души отбита,

И будет мелочная сора нам страшнее дня под литером «Х».

Тот час настанет так внезапно, как началась любовь,

И гаснуть будет так же больно как то, что связывало нас.

Прощальных стих самоубийцы – у которого только есть перо… и всё.

И больше нечего не надо мне – мне нужна лишь та игра, в которой нет смысла.

В которой только мы и никаких я и ты.

Мы были вместе, но теперь, увы и ах – мы в соре.

Не хочу мериться я, и горда ты как всегда.

Наверно такова судьба – тех кто ходит по карнизу,

Перед окнами ночных стрелков воспоминаний,

Мимо тех, кто будто в первый раз нас видит из щели,

Что словно брешь на корабле заполонила нам умы.

И что же дальше – где конец? Конец начала?

Нет не так… не так всё снова пошло у нас и нет смысла продолжать.

Всё и баста – я устал – устал играть чужую роль.

И пусть сценарий я писал, но я не Он и Он не Я.

А ты есть Ты, и нет масок на тебе тех лишних,

Что сковывали мне душу, будто крест,

Что на Иисуса был навешан во времена печали храма,

Который, как и деньги сгорели, поджег, устроив как потоп.

И нет с нами больше иудеев и нет с нами Ноя.

Мы прокляли себя и страданий возжелали – вот так всегда.

Всегда нам хочется испортить идеал – чтобы в нём был изъян.

И в него, как бесы руки, погружая – мы доставали прах судьбы.

Остатки совести над неё до сих пор витает дух.

Дух тех, кто был поэтом, но стал лжецом. Кто верил, но не верили в него.

И будет он как карма вечна над нами медленно витать.

Как зловонная куча – наша жизнь – всегда одна.

И мне плевать на устои и морали – я перестал играть.

Не верю! – закричал бы Станиславский, но гроб ему судья.

И верит он лишь в одно теперь – судьбой ворочить нам не стоит.

Но всего не знали мы – и не узнаем некогда.

Нас бальше нет – растаил миф любви – И канул во всём печальный стих –

Я тот кто будет вечно с вами я тот кто будет вам судьёй,

Но приговора нам не исполнить – ведь нам нельзя бывать войной.

И что ж такого я сказал? Что нос ты покривила, и брови грозно свела?

Не злись, я скоро кончу говорить – и тогда ты можешь злиться,

Я пока слушай мой монолог. Да монолог –ведь я не верю,

Что способна ты меня понять. Боже мой как сложно жить –

Как противно в непонимании тонуть. Ведь так же было и до нас…

Но мы забыли и в лету канули года, что будто сладкая песня на корабле звучала.

И тянула меня в ту глубь, в которой не был некогда.

Я не был в ней и не попаду туда. Ведь я оглох от той суматохи,

Что вредит только тем кто хочет музыку прекрасную услышать,

Но нет! Не суждено… а почему? Не знаю я…

Ведь таковой с давних пор не была игра.

Не была она честна, как честность не была меж нами – я верил, ты мне противилась!

Я запутался в том, что разобрать не смог некто –

Я тот кто из последних сил идёт в перёд и ты позади – нам не попути… извини.

Извини за ложь, что трепетно я плёл – лиж бы тебе было хорошо.

Извини за то, что нежен был с тобой…. Извини за всё…

И отпусти меня туда – где нет печали, где нет ироний –

где есть лишь та – та заветная мечта – понимание.

Отпусти меня, заклинаю я тебя. Мне здесь холодно, ты не греешь во мне кровь.

Будь же ты со мной честна во имя всех истинных прелюдий,

Что вечна я играл на гитаре тех пор, пока я не был пьян.

Пьян от мира здешнего печаль.

Я был глупцом и другого я не ожидал – такова моя судьба.

Искать то что не нужно мне – находить другим,

Теряя у себя последние мечты, кроме одной – её я не поменяю….

Мечта – любить – любить как в книге – безо лжи и фарса.

Любить во имя праведных речей готов я жить…

Лишь бы была со мной та что шепчет мне на ухо…

«Победи» - ты силён у тебя есть силы… но не права она…

Я знаю – но мне приятно….  

Не смогла понять ты натуру плоского поэта –

Плоского как лист, что скомкан там, в углу.

Будь я трижды проклят, но верю я в то, что ждёт меня судьба –

И та судьба окажется на всю жизнь для меня одна.

Я устал искать, но борюсь я с собой, и только метал.

Метал, что холоден как лёд будет весточкой с небес,

На которые мне путь заказан. Как и туда где чёрт сидит.

Я неприкаеный скиталец меж временных полей летаю –

И в поисках мечты готов я к небу устремляется.

Я последний из тех племен, где не было людей.

Я из тех, у кого душа на первом месте – последний рыцарь века ушедшего.

Я опоздал родится – не пунктуален я, жаль, а нет, не очень.

Ведь верю я в то что неспроста всё это. И не проста так я говорю всё это.

Я тяжёл на слово, тяжёл и на ум я твой давлю я, нескладно говоря…

Извини ещё раз – кстати, я устал – я устал извиняться пред тобой…

Не уж тали не виновата ты не в чём? Ответь я жду… хотя не надо….

Когда молчишь, ты более умной мне кажешься… извини меня за это…

Сорвалось – я не хотел…. Но так продолжим? Или как? Я знаю…

Я знаю то, что не надо знать – и уверяюсь в этом сам…

Я последний свой путь ищу, но тупика найти я так и не смог….

Не смог найти я угол, в который забиться можно и отлежаться…

Я устаю как раб, но не от той работы бренной, а от страдания души…

Изрезанные вены духа моего до сих пор огнём горят.

Я в последний бой отправлюсь один, чтоб погибнуть точно,

Или нет…. Я не знаю больше, во что мне верить –

Заблудился я – и ты не поможешь мне…

Я в поисках нового счастья, которое навеки будет с нами…

И не будет на душе печали камня… и с сердца тронется лёд.

Я отдалюсь от той огненной ловушки, в которую сам тебя поставил.

Я потерял счёт времени, что трачу я на лож, и фарс…

И пафос – не люблю я это слово. Хотя люблю я красоту.

Отдалим же мы тот миг когда пора сказать друг другу «Прощай».

Не хочешь ты тянуть…. Ты хочешь уйти…

Мой сумасшедший бред не нравится тебе, но всё же…

Не забывай меня и вспоминай – тебя я помнить буду только вскользь…

Но не забудь меня ты, и быть может, встретимся еще, и скажешь мне ты теперь…

Что жизнь, что ересь, что порок… но вот пора и слово то мне говорить:

Прощай…. Не забывай… Вернуться можно… но куда?